feu rouge

7 novembre 2005

Stop. Sens interdit. Feu rouge. Déviation.
Allez choisir.

Un carrefour. Arrêtez-vous au feu rouge. Moi j'accélère.
Je ne vois plus les stop dans les limites de mon corps.
Mais je les vois quand j'approche des Autres.

Changez votre chemin. J'ai déjà dévié depuis longtemps.

Les cernes sous les yeux, ce n'est pas grave. La nuit les cache.
La nuit tombe tôt en novembre.
Novembre... mois maudit, toutes les interdictions s'effaceront bientôt.
Ca va faire dix ans qu'on les aura effacées. Dix ans. Déjà.

Ce n'est pas seulement le code de la route qui était gommé, c'est le code civil, le code moral, les lois, toutes les lois.
Mais ce n'était qu'un fait divers parmi tant d'autres, un fait divers couvert par le secret et les non-dits. Un vieil article jamais paru dans un journal déchiré. Un vieil article paru uniquement dans le journal en lambeaux de ma mémoire et de mon corps. Un vieil article aux caractères cryptés que moi seule pouvais comprendre.

Moi j'efface le code de la route.
Je ferme les yeux et je fonce. Dix ans après. Je fonce au milieu du carrefour et j'attends la voiture qui effacera ces lois effacées.
Je cours au milieu sans allumer mes phares, je roule, j'appuie sur l'accélératteur et je lache le frein.
Jusqu'au mur.

Choc violent. Trop peut-être.
Les briques tombent.
Je passe à travers et me retrouve je ne sais où.

Les limites du corps sont atteintes. Tout est fini.

Je veux que tout s'arrête.

Hélène.