douleur

    

Difficile parfois de savoir. Difficile de connaître ce qu'on ressent. 
C'est quelque chose qui étreint, l'impression d'être dans un étau. L'impression qu'on ne survivra pas aussi.
L'impression... Ca reste une impression, parce qu'on survit malgré tout. Même si on ne le voudrait pas, parfois...

Pourquoi? Question obsédante qui revient tout le temps et qui reste gravée dans l'esprit.  Il y a les larmes qui coulent en cachette la nuit. Les mots d'enfant qui se greffent sur les mots de l'adulte que je suis devenue.

Adulte? Je ne sais même pas. Femme? Ca oui. Mais je ne le voudrais pas.
Il y a un sanglot étouffé dans les ténèbres.
Il y a... Il y a tant de choses, tant de peur, tant d'angoisse. Et si peu d'espoir.

Il y a... ou plutôt il n'y a pas. Il n'y a plus. Non, il n'y a plus de vie. Il reste la douleur, qui prend à la gorge, qu'on essaie d'écrire et de décrire sans vraiment y arriver. Elle est profonde, trop.
Il y a les marques de la douleur gravées sur les mains.
Et il y a ce pourquoi. Toujours.
Et la voie ferrée sur laquelle on voudrait courir, sur laquelle on voudrait se jeter.
Et ce cri, qu'on voudrait pousser, un hurlement, juste un. Mais à en mourir.

La phrases s'ajustent les unes aux autres sans qu'on sache trop comment et pourquoi. Peut-être pour hurler dans le silence de l'écriture, peut-être...

Mais on ne sait pas. De même qu'on ne connaît pas la réponse au pourquoi.

Hélène.

Comments

[elodie]

un pourquoi qui se cogne sur les murs du silence arf....

[adeline]

oui pourquoi??? toujours ce pourquoi???